当我长得高到足以见到书桌面，看着母亲坐在这里写信，我就爱上了母亲的书桌。站在椅子傍边，看着墨水瓶、钢笔和白纸，我就决定写作是世界上最美妙的事。
多年以后，母亲病重垂危，她就把不同的东西留给我的弟妹。 “但桌子”，她说，“留给伊丽莎白”。
我从来没有见过她生气，也从未见过她哭。我知道她爱我，但她只以行动表现出来。作为一个少女，我多希望与母亲说些母女之间的贴心话。
但这从来都没有发生过，我们之间有一道鸿沟。我“太情绪化”，但她很实际。
随着岁月流逝，我有了自己的家庭。我爱我的母亲，感谢她给了我们幸福的家庭。我写信给她，小心用词，请她让我知道，她选择什么方式才会原谅我。
我把信寄出，等待她的回覆，但没有回信。
我的希望变成失望，再不大感兴趣，最后，平静 --- 似乎什么都没有发生。我不肯定母亲是否收到了信。我只知道我写了，我不再企图去改变她。
现在，她送我书桌告诉了我，因为她始终无法以写作为生，但她很高兴，我选择了以写作为职业。我仔细整理书桌，发现了一些文件在内---一帧父亲的照片和一页被折叠了多次的信。
给我一个答案，我在信中要求你选择你的方式，妈，你总是选择以行动来表示。
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