历史的尘埃

陌上阡头的孩子望断了最后一只南飞的北雁。

黎明的鼓角吹断了瘦马的哀鸣。

在这个萧瑟的秋季里，似乎什么都是断的，若一定要找到一件不断的东西，恐怕就只有苏轼手中的使节。16年过去了，此刻，他正面向长安的方向立着，一言不发。昔日的满头青丝如今已染上微霜，昔日，那健朗的男子如今已近迟暮。塞外的狂风无情的在他的脸上刻下了深深的痕迹，长年的残暴风沙使他面如死灰。唯一值得庆幸的是，他深邃的眼眸，在历经时光痛苦的折磨。匈奴人无数次的辱骂与反复无常的塞外风雪之后，依旧淡然笃定。沿着他的视线望去，你会看到地平线上几垄土丘，那下面埋葬着在他之前几位使臣的尸体。寒冷的风笼罩在坟墓上空，使本就荒芜的草地显得更加阴森恐怖。风呼呼地吹过苏轼单薄的身体，他的长袍猎猎作响。

我要活着回长安，苏轼想，我要活着回中原。对，是应该活着回去的。故乡就是江南，那里有柳树，有桃花，有年迈的母亲，还有那多年未见的妻儿。中原有成千上万个幸福的家庭，有一大帮忠诚于国家的臣子，有英明神武的皇上。如果没有战争，没有匈奴的杀戮与骚扰，这一切门是极美好的。可是匈奴人切破坏了这美好。匈奴真可恨！一想到自己的使命，他挺了挺身子，仿佛三天粒米未沾滴水未进于他并无大碍。

他一直伫立着，他没有倒下，他已经战了16年了，而且预备一直与匈奴抗衡下去，直到敌方改变主意为止。

有两个匈奴士兵走过，见苏轼依旧未倒，吃惊不已。

“他很没死，中原人这么久没吃饭都不死，莫不是有妖术？”

“要不我们报告单于？”

马蹄声渐远，风声渐息，草地上那手持使节的男子，高贵的犹如天神。

历史将苏轼的16年光阴遗忘，那十六个年头像尘埃一样，微不足道；历史却将苏轼的高尚记下，那是一个民族的灵魂！